Её звали Линту. (Lintu – значит вОрон.) Она была птицей. Растрепанной и свободной. Свободной от всего…

Больше всего она любила ветер. Мягкий южный, леденящий северный, непостоянный западный и теплый восточный с запахом солнца.

Где бы Линту не была, где бы ни путешествовала, ветер следовал за ней. Он ласково трепал её по волосам-перьям и шептал: «Моя Линту, моя, Линту….» Он любил её, он был её свободой, её радостью. А она была его якорем. Она была слишком привязана к ветру, а он везде следовал за ней. Он только ей и принадлежал.

Линту знала, что не сможет жить без него. А ветер знал, что ему все равно придется покинуть её. Он не мог всегда быть с ней. Ему тоже нужна была свобода. Но он ничего ей не говорил.

Линту была очарованна ветром. Целыми днями она слушала его музыку. Она была ослеплена счастьем. Она любила… и не понимала, что он не всегда будет с ней.

Когда шел серый холодный дождь, а весь мир дрожал от холода, ветер вдруг исчез. Линту искала его, искала, но не могла найти. Она поняла, что если он ушел однажды, он уйдет и еще раз, и ещё. А потом не вернется больше. Ветер обрел вновь свою свободу…

А Линту свободу потеряла. Её душа, сердце, и она сама принадлежали ветру: мягкому южному, леденящему северному, непостоянному западному и теплому восточному с запахом солнца.

И вдруг она поняла, где сможет вновь обрести свободу. Она закрыла глаза и ушла в темноту.

На следующий день ветер вернулся, но не нашел Линту. Он понял, куда она ушла, и хотел пойти за ней. Но он нужен Земле. Нужен больше, чем ей. Нужен больше, чем птице с глазами цвета осенней ночи.

Линту была вновь свободна, но печальна и похоже навсегда теперь одинока.